Он был не такой как все,
одинокий скиталец...
Куда он шел?
Можно было сказать - куда глаза глядят,
если бы они были.
Но слепому нельзя оставаться долго на одном месте,
к тому же награда за его добрые дела
настигала его совсем не той благодарностью,
а желанием убить,
поквитаться с ним,
получить награду за его голову...

Солнышко... такое теплое,
Как приятно... - бормотал он.
Он любил его, хотя и не мог видеть,
ни солнца, ни красок окружающего мира,
ни этих...

Он плавно вложил меч в ножны,
- Когда же это все кончится?
Как я не хочу убивать!
Мои руки уже по локти в крови...

Перешагнув через трупы,
только что убитых им очередных
*пришедших с благодарностью*,
он двинулся вдоль дороги,
по-прежнему не зная, куда она его приведет.